Die Mitte sieht frei aus — Komplettversion

Die Sonne stand hoch über Dust2. Ihre Strahlen brannten auf das Pflaster, warfen harte Schatten auf die Mauern, die schon zu viele Gefechte gesehen hatten. Es war still — zu still. Kein Schritt, kein Funk, kein Schuss. Nur das leise Summen des Windes, der durch die Gassen zog und den Staub aufwirbelte wie Erinnerungen an vergangene Runden.

„Mitte sieht frei aus“, sagte Karim ins Funkgerät. Seine Stimme war ruhig, fast beiläufig. Er war der Taktiker. Der, der nie überreagierte. Der, der wusste, wann man pusht und wann man besser wartet.

Die Formation war klar: Hassan führte, Abdul sicherte links, Serhat deckte rechts. Karim koordinierte das Tempo. Jochen trug die Bombe. Er war neu. Plump. Laut. Immer ein Tick zu spät. „Ich hab die Bombe, Jungs. Ich bleib hinten, damit nix passiert“, sagte er, die Worte zu laut in einer Welt, in der Lautstärke Leben kosten konnte.

Sie bewegten sich durch die Mitte. Das rote A auf der Wand stand wie ein Zielkreuz, ein Versprechen und eine Drohung zugleich. Die ersten Meter verliefen ohne Widerstand. Jochen murmelte etwas Dummes über Urlaub und Einschusslöcher, um die Spannung zu zerstreuen. Karim blieb stehen und flüsterte: „Warte.“

Zu spät.

Ein greller Blitz zerrte die Welt auseinander. Flashbangs. Der Raum schloss sich auf wie ein Maul. Fünf CTs, perfekt positioniert, explodierten aus Verstecken, Molotovs versperrten den Rückweg, HE rollten wie dunkle Kugeln über den Boden. Eine Granate schlug nahe Jochens Füßen ein. Panik fraß die Formation in Sekunden.

„Zurück!“, schrie Hassan.
„Deckung!“, rief Abdul.
„Jochen, lauf!“, brüllte Serhat.

Jochen stolperte, geblendet, orientierungslos. Er war unbeholfen und verquer im Moment, seine Bewegungen zu groß für die Enge und zu auffällig für die Totenstille. Eine Kugel fand ihn. Er fiel langsam, als würde die Zeit dem Lärm widersprechen. Die Bombe rutschte aus seinem Rucksack, blieb neben seinem Körper liegen, vergessen, still.

Die drei Überlebenden zogen sich zurück, rannten über Catwalk Richtung A. Adrenalin schärfte Sinne und blind machte Entscheidungen. Sie erreichten die Site, sicherten Winkel, atmeten kurz. „Clear“, sagte Karim. „Leg die Bombe“, sagte Serhat.

Dann die Erkenntnis: „Wo ist sie?“

Blicke trafen sich. Ein Fluch schnitt die Luft. „Jochen hatte sie.“ Die Sekunden schrien. Karim warf eine Smoke Richtung Short, um den Rückweg zu decken. „Ich hol sie“, sagte er. „Ich geb dir Deckung“, antwortete Serhat. Sie sprinteten zurück, Rauch strömte, Staub wirbelte, Hoffnung war eine dünne Linie.

Karim rannte durch die Smoke. Ein dumpfer Knall schnitt die Hoffnung ab wie eine Saite. Ein sauberer Wallbang. AWP. Der Schuss traf ihn durch die Deckung, präzise und unbarmherzig, direkt in den Kopf. Karim sackte zusammen; Blut mischte sich mit Staub. Serhat erstarrte, die Kontrolle riss ihm aus den Händen.

Hassan, Abdul und Serhat standen nun mit einem Bild, das sich nicht bewegen ließ: Jochen leblos, Karim tot, die Bombe unberührt im Staub. Doch Hassan war zweckmäßig. Er kroch vorwärts, humpelnd, und hob die Bombe auf wie einen gebrochenen Plan. Er war nicht der Heldentyp, er war Überlebender. Mit kaltem Blick schätzte er die Lage: Serhat noch da, Abdul verletzt. Sie hatten Sekunden, vielleicht weniger.

Hassan packte die Bombe, presste sie an die Brust, und rannte Richtung unteren Tunnel, den Weg nach B. Auf dem Weg hatten sie noch Glück, rohes Glück: Ein CT, der flankiert hatte, traf von hinten ein Schuss, fiel. Abdul stieß Hassan an, Hassan trat über den Körper, riss die Waffe, stieß einen zweiten Gegner weg. Es war kein sauberer Sieg, nur improvisiertes Überleben.

Im unteren Tunnel wurde die Luft kühler, feuchter. Hassan bog um die Ecke, plötzlich stoppte er: Vor ihm, halb hinter einer Kante, stand der AWP-Schütze der CTs wie ein Phantom. Die Waffe war angesetzt. Hinter Hassan schlugen Flammen einer Molotov hoch, zischten die Stufen zu. Vor ihm Stahl; hinter ihm Feuer; in seinen Armen die Bombe. Die Welt reduzierte sich auf Gewicht, Hitze und die Peinlichkeit eines letzten Fehltritts.

Hassan wich nicht. Wahnsinn und Instinkt trieben ihn vorwärts. Er rannte, sprunghaft, suchte Deckung, rutschte — und trat auf etwas Kleines, Rundes, Unerwartetes: Jochens Quietschvogel, ein lächerliches Souvenir. Der Vogel schoss unter seinem Fuß weg, Hassan verlor den Halt, die Bombe rutschte gegen die Tunnelwand und drehte sich. Der AWP-Schuss kam, sauber, tödlich — aber nicht bevor das Physikspiel sein absurdes Finale spendierte: Die Tasche platzte an einer unstabilen Naht, eine kleine Gasladung oder defekte Sicherung verursachte eine kurze, groteske Explosion, die Hassan in eine merkwürdige, beinahe komische Pose schleuderte, während die AWP-Kugel noch ihre Arbeit vollendete. Es war kein heroischer Abgang, kein dramatischer Aufschrei, sondern ein absurdes Zusammenspiel aus Gummi, schlechter Physik und tödlicher Präzision.

Serhat starrte durch Rauch und Funken, Abdul klebte an der Wand, keuchte. Über ihnen flackerte die Sprühschrift an der A-Wand, wie ein Hohn in Stein gemeißelt: Do you really try to push A Bombspot?

Am Ende blieb nur ein bitteres, klares Fazit, das zwischen Blut, Staub und kaltem Metall stand: Ein falscher Schritt, ein unbeholfener Träger, ein Moment unglücklicher Komik — und alles kippt. Never push I from mid. Never give Jochen the bomb.