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No silêncio elétrico da sala escura,
o relógio marca o início do destino.
Botas ressoam no chão desgastado,
cada passo pesado, cada gesto felino.
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A névoa da Smoke dança no ar,
um véu cinzento que esconde o perigo.
Por trás dela, o eco distante do medo,
como um velho e fiel inimigo.
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No Beco Curto, os sussurros crescem,
lembranças de vitórias e quedas passadas.
O mapa inteiro parece respirar,
carregado de histórias não contadas.
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Os Terroristas avançam em silêncio,
com a bomba presa ao peito como promessa.
Seus olhos brilham com a chama do risco,
guiados por raiva, fervor e pressa.
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Do outro lado, os CT’s vigiam atentos,
escutando cada batida do próprio coração.
A adrenalina ferve nas veias tensas,
no gatilho firme da dedicação.
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Uma HE ilumina o céu por um instante,
como uma estrela criada pelo caos.
Fragmentos dançam no ar flamejante,
e o vento traz gritos, curtos e maus.
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A M4 canta com precisão e fúria,
ecoando pelos corredores da luta.
Enquanto a AK responde com coragem,
num duelo de metal, fogo e disputa.
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O tempo corre — 20 segundos.
A bomba pisca, alarme fatal.
Os CT’s avançam, unidos, valentes,
num último suspiro quase irreal.
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Flash estoura — branca é a cegueira.
A esperança equilibra-se por um fio.
O som dos disparos preenche o mundo,
como um coração batendo em frio.
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Um defuse começa — mãos firmes, foco.
O inimigo ronda, como fera isolada.
Tensão absoluta, o destino à beira:
um passo errado… derrota selada.
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No fim da partida, restam sorrisos,
ou frustrações gravadas na mente.
Mas todos, vencedores ou vencidos,
sabem que o jogo chama novamente.
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Pois em Counter-Strike, cada round é história,
cada mapa, memória que o tempo não leva.
E quem entra nesse campo de guerra digital
carrega para sempre a alma de quem luta — e se eleva.